FÁBULA, FÁBULA! - etimo etimologia

Doutrinas, teses, diagnósticos, conhecimentos, enfim, são interpretações, grosso modo, de vários tipos de expressões,  linguagens e  códigos linguísticos, e não-linguísticos, em signos ou com outras formas gráficas que se utilizem de símbolos, gestos, enfim, uma miscelânea signo-símbolo para uso de exegeta e hermenêuta de relevo, a qual sói ocorrer  nas matemáticas e outras ciências simbólicas, bem com em todas as interações humanas ou entre homem e terra e cosmos, as quais levantam perenemente hermenêuticas e exegéticas, ou exegeses, a serem contempladas  na prática quotidiana: doutrinas de campo ou para o campo levadas pelo sábio, pelo erudito, pelo mestre, pelo entusiasta, pelo filósofo e o cientista, dentre outros afins.

Tais práticas não contemplam, geralmente, oficialmente, canonicamente, a face da gnoseologia, cujo labor é dado às melhores inteligências, pois tal se dá somente quando a comunidade é formada e dominada, em sua maioria, por gente sensata, de preclaro senso prático na aplicação do conhecimento aos fatos e que, destarte, por essas virtudes colossais, entrega a prática e a teoria do conhecimento àqueles cujo mérito é por inquestionável, porquanto as inteligências aplicadas por pessoas cujo mérito é notório são motores essenciais ao progresso da comunidade humana, à sua riqueza espiritual, intelectual e material, enfim, blinda toda a sua economia com um sucesso perene. As economias são várias: economia politica, salvítica, de princípios, financeira, economia do amor. Economia são as leis("nomos") da casa("eco"). Toda ciência e filosofia é uma economia.
Essa prática abordada nos parágrafo anteriores é a mescla de fatos e conhecimentos levantados até o momento do agir, por diversos agentes e entregue aos sábios e engenheiros para envolvimento e desenvolvimento com a tecnologia, que é o fazer falar a ciência nos objetos ou artefatos da cultura. Um só questionamento inovador sobre qualquer vetusta doutrina já a pinta com outra cor enquanto conhecimento, gnosiologia. Já  estabelece definitivamente o matiz da dúvida com seu tom no amarelo-outono das coisas e teorias com folhas decíduas ou em queda de anjos sem pára-quedas ou rede sob o trapézio.

A prática não passa de repetição ritual do mito das doutrinas, função executada pelo homem comum ou o homem de inteligência limitada.Os gênios da natureza, ou filósofos naturais, inteligências nativas, sábios, eruditos, "experenciam"  a praxe, que é a doutrina do filósofo aplicada como engenharia social, política, semiológica, semiótica, metalinguística, sociológico, antropológica, espiritual, enfim;  mas não enquanto elemento de  alienação do homem, posta no mundo tão-somente como ato de pensar, não enquanto tese apenas, porém como superação crítica do pensamento do homem, que se pôs no mundo e impregnou as instituições, a cultura, a civilização; não se trata aqui do homem em sua alienação metafísica : o ato de filosofar e o ato teatral do filósofo, que representa  meramente uma alienação do homem, - o homem que é mais, muito mais que é o filósofo, mormente ao agir  no mundo com o pensamento e o corpo, engajado criticamente ao contexto que narra a história do momento e insere o homem pensante no ritual momentâneo e aparentemente acrítico de forma espontânea e livre: esta é a ação e atitude do homem filosófico ou de inteligência nativa, livre das peias das doutrinas e outras crenças , pois o homem livre do filósofo que é em contexto ( e somente em contexto, or necessidade alheia). Somente assim agindo e pensante o homem é a sabedoria  inata, o senhor de si e da terra e dos demais senhores, que se escravizam pelo barato. O homem livre, livre do filósofo que que dá a persona para clamar no anfiteatro,  não põe  simplesmente o pensamento doutrinário filosófico no mundo, pois este pensamento puro é a alienação do homem no filósofo e a alienação do pensamento no mundo social; pois este pensar  se exprime por meio de doutrina, no mundo; este homem liberto põe o próprio homem, a si mesmo, porquanto antecessor e criador do filósofo, o qual é um mero ator social, uma criação do poeta. Nisso não difere do homem, que  não é ator, conquanto atue, mas livre do papel escrito, que lhe cabe;  pois o homem é livre do daquilo que está escrito, quer seja n Corão, quer seja nos livros da lei, seus códigos e, em posse da liberdade, age, porquanto é o único  ser livre na natureza presa na pressa da brisa e da lira que cobiça por glória,  fama e riqueza na mão do poeta ambicioso.

A ação livre, liberta o filósofo de seu papel alienado de si, alheio a si, no mundo como pensamento de morto, ou vivo, mas focado numa personagem teatral social, política, pois traz a doutrina ao rés-do-chão, comunica-a ao homem comum, o qual é o ser alienado que, se libertado  da sua inconsciente ou cônscia alienação, pode e muda o mundo social ao seu talante e ao seu redor com a força inconteste da água que a tudo derriba em caminho de amotinada, pronta a desbancar uma Revolução pra Além da Francesa e outra Revolução para Além da Industrial. 
Aliás, a  Revolução Francesa é uma guerra à parte, enquanto a  prática é imitação pura, arremedo; a praxe, criação, espontaneidade. A prática é a resignação à utilidade, a servidão à doutrina do utilitarismo inglês; a praxe a conjuração ( mineira). Os antigos filósofos gregos pensavam suas doutrinas e a punham imediatamente em praxe quotidiana. Haja vista os cínicos, os eleatas, os estóicos, os filósofos do Liceu e da Academia, creio, os pitagóricos, dentre outros. Os profetas hebraicos faziam o mesmo com seu proceder profético, o que leva a crer que conheciam as atitudes daqueles vetustos filósofos que uniam o inútil ( a filosofia) ao desagradável ( a imprecação e outros gestos teatrais exagerados, levados ao extremo, levados a cabo.Levados!!!).

Os seres humanos naturalmente inteligentes desenvolvem uma ou inúmeras doutrinas durante o transcurso de suas  vidas produtivas, doutrinas essas com fulcro é uma única ideia "platônica", a qual dá o seu ser ao pensamento do homem individual que a criou e desenvolveu e responde aos estímulos e sacolejos do contexto, cujo tecido é mui mutável, fato que faz dos discípulos do sábio, além de divulgadores e estudiosos do pensamento do homem são ( santo) banhado em rio de saber inato, um perene ato de colocar, recolocar e colar mesmo em contexto essa doutrina que atravessa os milênios na muda mão dos amanuenses que, não poucas vezes, a muda, modifica, reconduz ao contexto temporal, retira-a morta da teia da aranha antiga. Haja vista a doutrina de Jesus Cristo e Buda! - Toda a Bíblia! que prescinde de um novo passa-olho nos trechos revisitados pelo olho vivo e nu do bebê que lê Esdras.
No que tange aos homens de inteligência adquirida, não-nata, não-natural, como a do sábio, mas artificial, formada e fortalecida pela cultura, esses somente ganham de dom serem discípulos fiéis ( quando fiéis!) quando se limitam humildemente  apenas a dar sequência dialética ao seu pensamento bordado e constituído ao sabor dessas  doutrinas, as quais lhes emprestam o conhecimento limitado de quem não o pode produzir. As inteligências artificiais (artefatos culturais)  têm apenas  opiniões sobre tais doutrinas, pois não são doutos, nem tampouco ditosos eruditos, quando muito limitados eruditos, mas de imensa utilidade ao atuarem com humildade como  meros repassadores do que pregam os doutrinadores,  seres de inteligência inata que criam a mente ou desenvolvem o intelecto ilimitadamente todos os dias, da aurora à noite, até de madrugada, no fio do orvalho hialino que beira o arreio e da loucura e ao arrepio da demência descrita por Erasmo de Rotterdan e Michel de Foulcaut, ouvida na voz grafada em livros dos seus tempos.

Pensa-se ( e nem sempre é fato, mas ato de pensar, imaginar) que, tendo três homens envolvidos no ato do conhecimento, levantam-se três doutrinas, no mínimo, quando a inteligência nata dos indivíduos envolvidos é limitada ao invés de universal e vasta na cultura, pois a inteligência natural quando limitada não vai além de uma voz, não traz a polifonia encontradiça em Dostoievski e sábios geniais desse jaez, os quais evocam e criam inúmeras doutrinas tecidas em torno da doutrina-mãe ou mestra que envolve contexto e perene mutação de ritmo e rito, bem como mito, a fim de poder expressar as necessidade prementes e renovadas do mundo social construído por cérebros de vasto gênio nativo.

Todavia, quando os cérebros em interação são o médico, que clinica, o outro médico, cuja função é preparar o exame ou leitura do paciente por meio de aparato tecnológico e, por fim,  o paciente, se os três forem, como sói ocorrer, pessoas comuns, incapazes de averiguar uma doutrina,  senão sob leitura limitada e fundada mais em opinião que em doutrina, não haverá o levante de nenhuma doutrina; apenas se cuidará de opiniões falíveis, inseguras. Portanto, o que deveria (ria!) engendrar infinitas doutrinas, às vezes não dá senão uma trídua opinião de espião 007, centrada em  obediente opinião de bom moço-agente secreto de Hollywood; sendo a opinião algo mais leve que o pensamento, com leveza e até leviandade para com as doutrinas alheias ao seu chapéu, as quais "medram" no tempo e no homem, que é o tempo vivo, mas possuem o defeito crasso e crônico da solidão sob crânio. Inevitável!

A comunidade dos homens e sua cultura parecem destruir a consciência inata, a liberdade nata de pensar e, concomitantemente, mata no nascedouro, ao que parece, a inteligência natural, substituindo-a por escola, ou seja, por doutrinas alheias ao  cérebro que as  recebe e que as plasma em transplante como se fora sua ou seu coração valente de valete no poker a bater acelerado, mas em ritmo sadio de pandeiro e passista.

O saber do sábio nativo ( todo sábio é inato, congênito, não genético, nem genérico) é a natureza dada na baba do quiabo, na rebarba do diabo, entre  ente natural e o artificial, advindo a cultura e da natureza.
Entretanto, essa sabedoria não passa à tradição, nem sequer está na cultura do tempo; é um saber de alguns indivíduos desprezados pela comunidade científica oficial, um saber exclusivo e espontâneo, cujos sapientes são compungidos por lei, brasão  e armas ao silêncio em vida, coagidos com unhas e dentes do senhorio do tempo, os quais  fazem o povo crer que essa espontânea ( gaia ciência) é uma sabedoria irreal quando, em verdade, a sabedoria ou inteligência inata da nata dos intelectos jamais se torna oficial ou canônica, mas vem viger no apócrifo, pois há os homens sábios, "avis rara", versados na ciência e dotados ( superdotados) na onisciência do humanismo-iluminismo, os quais são seres humanos reais e se preocupam com entes humanos de fato, não com ficções ou grandiosas realizações de engenheiros da robótica; tais seres da ficção científica ou jurídica são tidos pelos visionários como Nietzsche como homens do futuro ( ou máquinas, submarinos em Júlio Verne, em outro verve), ou seja, seres ficcionais de um tempo que não há no presente ( nem pode!), nem haverá no futuro, que será presente tal qual o presente tempo de hoje, agora, pois o tempo é vital quando realidade e imaginário enquanto idealidade. O tempo é o deus vivo no homem em transcurso de vida :  Cronos, crônica são algumas de suas manifestações. Tempo é parcela de vida injetada no conhecimento, mas não no conhecimento dos homens, a erudição filosófica, artística ou científica, porém sabedoria, que é a prova da vida no conhecimento ou erudição artificial ( a ciência, tecnologia, filosofia) criada pelo ser humano em cultura, desenhada pela língua para falar, escrever, ouvir, calar ou dançar com signos e símbolos, esculturas no ar, no papiro, na pedra, na estela, no obelisco, no pensamento geométrico, etc.

Os escritores ou ficcionistas do tempo descrevem o homem em ficção enquanto ser do tempo futuro; abordam o inexistente ; o filósofo profundo, em contrapartida, põe este homem fictício na realidade do homem comum, o simples, o simplório, cuja realidade e idealidade é apresentada ao tempo ( presente) como animal de fábula : um ente humano ridículo e quase sub-humano que não logrou a provar os sabores da natureza e, portanto, por esta desfeita, não atingiu o ápice da condição humana que é  ser sábio, ou o provador da  natureza :  O degustador, o farejador, o observador astronômico, a olho nu ou vestido, o sentimento do tato, o ouvinte do vento que tateia a tez. Não um mero animal alienado nas fábulas que, "mutatis mutandis", são o pensamento, a filosofia, a ciência, as atividades intelectuais e físicas do ser humano íntegro, integral no sábio. "Ecce homo". "Homo sapiens sapiens", aquele que sabe que sabe  que sabe e que não sabe que não sabe : o sábio. O ser vivo que prova, degusta, mostra e demonstra a verdade, descobre a aletheia. Aletheia!

Existe apenas um homem : o sábio natural. Os demais, que provêm da cultura e lhes presta culto, são meras ficções : homens artificiais, artefato humanos construídos politicamente pelos instrumentos tecnológicos da cultura: língua, rituais,  artefatos, instituições... : o mundo do homem está fundado nessas duas interpretações intercambiantes, interativas.
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ZOOTECNIA, ZOOTECNIA - terminologia nomenclatura

Sou o homem da poesia

este que fala sozinho

com seus botões

com seus versos

pintados de signos,

pilhados em signos

com estofo de símbolos

em  escrita de escriba hipócrita

ou sendo sincero na senda
como o cerro e o sincerro
que encerra o certo na serra
na guerra, na terra.

O sincerro é para ouvir

por onde erro

o animal no cerro

e dentro do homem sincero

que se encerra no cerro
e vive inserto no sertão incerto
ouvindo o tilintar do sincerro
o qual  ouviu e ecoou o profeta indignado
ante tanta ignomínia!...

- Ante a anta
e antares

por cima dos ares,

mares, gares...

Há, por certo e perto,
o homem da medicina,

o da cúria, da bazófia,

da incúria, do coringa...

o homem de boa-fé,

de fé, já de pé
ante o dilúculo

com lúpulo

e este que escreve solitariamente

ou para a solidão e solitude grafa,

glifa o glifo : o grifo e o hipogrifo.

Grafo, gravo, desagravo o grifo, o glifo,

mas não deixo de ouvir o tinir do  grilo
que estrila do mundo natural

algo de criatura escondida

a cantarolar ao criador :

estado estando à sombra da alfombra...

escabelo de belo cabelo descabelado

da Berenice com sua coma
e espargir pelo céu

véu vetusto não cerúleo.

Sob a marquise,

ombreando com a pilastra,

faço subir uma coluna de fumaça

( fumaça de fumo, tabaco)

pela coluna que sustem a mole da construção,

pois sou homem

e o homem não é homem sem artefato.

( O homem é o homem,

a mulher a mulher

com a língua da cultura na boca
e na mente aculturada,

cultivada, cultuada, culta, em culto,

com a língua mordendo os dentes

com a lenga-lenga da cultura

que nos torna ridículos e geniais,

sábios e tolos).

No caso, o artefato é um cigarro

que dá pigarro ao médico

o qual  cantarola, em sua barcarola,
o védico do médico,

seu mantra, sua menta,

em contraparte ao que sobe do nariz
em meu espantalho

enquanto empalho a palha

onde se enrola o fumo,
fruto do tabaco

a caminho das cinzas

que o penitente profeta judeu

espalhou pela cabeça

depois que rasgou as vestes

num gesto violento de indignação

ante tamanha injustiça e opróbrio

que é a comunidade humana

também denominada "humanidade"

( Entrementes, o fumo se enrola no fauno

e a fauna é escuna que navega na flora,

vela à mezena.

O homem, a mulher,

é a escuna e a mezena na escuna

ou fora do nado da nave :

peixe em terra,

no rio ou no mar oceano).

Manhã cinza,

amanha a manhã cinza;

maninha manhã

para manha de maná
que não tem por cá
não sei porque.
Já, até enjoá, manacá tem por cá,

para lá e para cá da sebe com o cheiro
a se doar jaca e jacaré

em ré na partitura

de dia cinza.
Digo que dia cinza é zinco do diabo
e em céu cinza, seu cinza,
também diabo acho;

mas vida cinza segue, chuva cinza má

bate na face do casario cinzento

sob os quais abrigo-me e abraso-me de gris

no grupo do grou

pelo campo do oleiro...

onde me agacho, fumo um cigarro

e olho a chuva cinza

porquanto sou o homem cinza

que o gris engrola na língua do grou e grua crua

enquanto evola meu ser em fumaça

de sonho que não vingou

nos caminhos dos ares

com pés de vento,

pés de araruta no ventre,

cabeça de vento

no pente

e rota ruta de fruta

que se furta

em furta-cor

para ser  frugal

e fuga do frugal

no frugívoro
que devoro

no ato do coro

do teatro grego

sem grego

ou prego

para martelo

da bruxa

ao pé da cruz

de Jesus

morto

no horto

e ortográfico

nos evangelhos

em exortação papal

na encíclica "Evangelii Gaudium"

de um puro Francisco

de límpido olhar franciscano

em Companhia de Jesus.

( "Meu olhar é  nítido..."

no girassol do campo e do monte,

pastor apaixonado,
eremita sem sua enamorada

- minha girassol

que gira até lua

no girar do girar
e girar...  do pião!, rufião...
ó rufião, vide rufião em zootecnia!) Zootenia.
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DESTRÓIER(DESTRÓIER!) - wikcionario wikdicionario

Posso distorcer a realidade

qual fosse eu ( e o sou!)  um Destróier

no fundo do fosso,

da Fossa  das Marianas

visitada por um oceonógrafo
e um engenheiro num Batiscafo;

entrementes, envidei esforços

no sentido de ser
o que não sou de-ser,
nem  de saber
: Sou o Destróier(destróier!),
o Contratorpedeiro em alto mar
a martirizar o sal do satírico

enquanto não sou o que sou.

Em que tempo sou o que sou
e em que tópos, tropos...?

Todavia, a toada de toda a vida

entra em cantiga de roda

para dizer  de ronda

ou em rondó de cavalinhos

que a vida é guerra
até no catre das cativas herbas.

Sabe-o o herbolário

e o astrolábio serve

áquela senhora briosa,

venal e beligerante

amante de César

que escreveu o belo

"De Bellico Galico":

belo somente em letras,

pois fora delas

perpetua o bélico

exército da Roma imperial.

Mas dentro em mim

cacareja uma carqueja("Fulica atra")

de inaudível canto vegetal

a celebrar versos derramados

sobre meu amor
o qual se enrama e se esgalha

na Cassia de floradas amarelas:

um amor, uma paixão vital("Vitaceae")

que sobre pela paredes

em lianas, trepadeiras...

e carquejas voadeiras.

Entretanto, sem a forma arbustiva da Cassia
não há pigmento

para a clorofila

e o violinista verde

- de verde chuva

não toca à toca,

desconstrói o nicho com amarelo-canalha,

pois, destarte, não haverá flora,

tampouco florentina obra de arte

em Florença;

nem frontão,

florão não :

Cimabue, Giotto.di Bondoni, Brunelleschi... sim!

no cimo de Santa Maria del Fiori, Duomo :

Basílica básica ( sem basilisco!),

catedral, cuja flor é o "lilium":
da Casa e Jardim das Hespérides,
nas terras de Minha Mãe..:

- minha mãe em fio terra!

( A terra e mãe

e a Cassia que se ergue da terra

são a mesma coisa

no amálgama da vida :

via do amor e crucis.).
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CELÍACO(CELÍACO!) - wikdicionario dicionario etimo

Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,

que era a mãe dela,

bem como seus filhos

(seu marido?!) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo :

três ultra-românticos poetas

e um árcade conjurado

abaixo pescado.

 

   

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

o conjurado árcade ,

o poema, que escrevera no cárcere,

na Ilha das Cobras,

o requintado intelectual lançado às traças

por sua participação na conjuração mineira.

O poema... - ei-lo em parte,

na parte que parte o coração:

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino
sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo
a suspirar.

    Isto é castigo

que Amor me dá".

 

 

Mãe cozinhava mui bem:

galinha à cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...

(" Isto é castigo

que Amor me dá".)

Mãe saía à rua

acompanhando, acompanhada,

em companhia de todos os filhos
ainda crianças, que então eram sete :

Osvaldo, o caçula,

viria pelo vento do cavalo com venta

na trombeta soprada por anjo rechonchudo. 

( Isto não foi castigo).

 

O povo que a via

na via expressa 

com a feliz prole

comparava-a à galinha com os pintainhos

ou a "escadinha", o time de futebol...

 

 

Íamos Ícaros (Ícaro!)

com destino à casa de sua mãe,

nossa senhora avó 

do tempo em que fomos gerados
quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte vinculando com amor

o imaginário ao real, mesclados,

em clados...

Ecletismo, miscelânea, cladismo...

Mãe cantava canções maviosas

e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:

- The Beatles :

 The Beatles de sublimes baladas!

( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,

vira-bosta, coleópteros).

.

Mãe fazia tudo

- e era tudo que havia,

tudo quanto havia

( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,

cardeal( "Paroaria coronata..."):

era tudo isso sem erro)) :

dela não havia ausência

nem nas penas dos seus gansos

( onipresente é a mulher);
enquanto meu pai 

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

 que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos.

(A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

Pobre de mim

que fluí assim

pela água do rio

que untava meus pés

no banho de língua lambida

do cachorro carinhoso:

O arroio  rumorejante é um cão

com todo carinho de mãe

em dedicatória loquaz).

  Por certo que "isto é castigo

que Amor me dá".

Ora, se insto em frisar

que mãe fazia e acontecia,

em tempos  de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim por aquele sábio,

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve 

o silêncio sem mãe,

a calada da noite 

com a esposa surda 

em seus afazeres domésticos, coitada!:

ela tem a árdua tarefa 

de ser mãe para outros filhos,

outra rainha, outra deusa

para pequeninos chorões

ou enormes preguiçosos

- os meus filhos, mais dela,

que tudo é mais da mulher

e muito menos do homem,

o fanfarrão bêbado).

Mãe continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,

na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,
pena sob a máscara teatral 

que caracteriza a personagem de Alzheimer
em peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem 

nas faces do pacientes
meros atores no exercício da doença,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção

( O sábio Alzheimer

que escreveu a tragédia grega

para ópera médica,

leu-a na face do macróbio

que, se sobrevivermos ao boom da vida,

poderemos poderosos, qual o truão,

 ter que representar

a tragédia do estro do douto Alzheimer).

( "isto é castigo..."

que Deus não mo dê!).

 

Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

no caso até a mãe,

não com respeito, carinho e amor,

nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é  mero verbo 

em lábios mendazes da barregã,

mas com desdém,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,

que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,

pois  passamos  tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse:

- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey  Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,

um túmulo aberto no peito

- da dor maior,
que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!

  Isso grito de mim

e sou meu crítico severo.

Mas a vida é assim 

e assim seremos todos tratados

pelo tratorista do dia

que sai para rasgar o ventre da terra:

roubar a terra para outrem

que lhe ordena a roubar

na doutrina da lei

dos escribas hipócritas

que o somos escrevendo.

Ó copioso amanuense!:

"Isto é castigo

que Amor de dá".

 

Mãe, não é verdade, ó mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a baixa umidade no ar

que mal me faz respirar?! 

Mãe, que  faz o oboé expirar

na melodia do luar

e suspirar ao se lembrar

do poeta Inácio Quinaud,

do qual, ela, minha mãe,

narrou-me o drama,

a tragédia que terminou em suicídio! 

( O poeta vive sob a pressão do front,

da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)

e do que suspira na lira da brisa

o árcade inconfidente:

"Isto é castigo

que Amor me dá".

Mãe,

que deixa pendoar o perdão

 para este filho impenitente, a este,

ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho  sem sorte e sortilégio no norte

que precisa de muita penitência filial

à maneira do profeta Oséias.

Todavia, mãe, 

- a minha mãe!, 

não me cobra que eu espalhe 

um punhado de cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

e abuse  como Deus quiser

- se quiser pela "Opus Dei", pois

"Isto é castigo 

que Amor me dá".

 

 

Mãe pode ter morrido para a poesia

do sublevado Alvarenga Peixoto

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,
morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riqueza
que foi e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro

ou as leis internacionais
que berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico

do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida da berne
no boi,  vaca,  bezerro,

os  quais ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto,

carreando a berne a mosca varejeira,

a fim de que o abençoado pão de cada dia

chegue à mesa do médico  veterinário
que  também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,
caso não seja celíaco(celíaco!).

( "Isto é castigo

que Amor me dá").

Outrossim, além de não permitirmos

 paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

nos quais vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias

debruado nas madrugadas 

ouvidas em madrigais

e cheiradas em madressilvas,

- nós os irrequietos 

não deixamos nem os mortos ao limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos 

e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles 

escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset 

e na vida extravagante de Lord  Byron,

um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão.

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim)
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos sob sereno
 um dia, noite ou madrugada
 quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
 entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna

( "isto é castigo 

que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E  A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS  FILHAS ALICE MULTIFACETADA").

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