Mãe amava jardinagem e... - minha avó,
a mãe dela,
bem como seus filhos
(seu marido?) e a poesia
e Álvares de Azevedo :
três ultra-românticos poetas
e um árcade conjurado
abaixo pescado.
Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,
o conjurado árcade ,
o poema que escrevera no cárcere
da Ilha das Cobras
o requintado intelectual lançado às traças
por sua participação na conjuração mineira.
O poema... - ei-lo em parte,
na parte que parte o coração:
"Bárbara bela
do norte estrela
que o meu destino
sabes guiar,
sabes guiar,
de ti ausente,
triste, somente
as horas passo
a suspirar.
a suspirar.
Isto é castigo
que Amor me dá".
Mãe cozinhava mui bem:
galinha cabidela,
empadas deliciosas
( nunca comi similares
- ou só mordisquei similares!)
e outros tantos acepipes, quindins...
Mãe saía à rua
acompanhando, acompanhada,
em companhia de todos os filhos
ainda crianças, que então eram sete :
ainda crianças, que então eram sete :
Osvaldo viria pelo vento do cavalo com venta
na trombeta soprada por anjo rechonchudo.
O povo que a via
na via expressa
com a feliz prole
comparava-a com a galinha e os pintainhos
ou a "escadinha"ou o time de futebol.
Íamos Ícaros (Ícaro!)
com destino à casa de sua mãe,
nossa senhora avó
do tempo em que fomos gerados
quase nos gerânios que mãe plantara
quase nos gerânios que mãe plantara
por toda a parte vinculando com amor
o imaginário ao real mesclados.
Ecletismo, miscelânea.
Mãe cantava canções maviosas
e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:
- The Beatles :
The Beatles de sublimes baladas!
Mãe fazia tudo
- e era tudo que havia :
dela não havia ausência;
enquanto meu pai
enquanto meu pai
apenas aparecia de coadjuvante
e de preferência ébrio e furioso
tal qual um Ludovico Ariosto
que recitava o poema
"Orlando Furioso"
cuspindo marimbondos.
(A atuação do pai é sempre a de um bufão
- embriagado!
Pobre de mim
que fluí assim
pela água do rio
que untava meus pés
no banho de língua lambida
do cachorro carinhoso:
O arroio rumorejante é um cão
com todo carinho de mãe
em dedicatória loquaz).
Ora, se insto em frisar
que mãe fazia e acontecia,
em tempos de paraíso,
à luz edênica,
ou no Jardim das Hespérides
ou na Casa de Filosofia de Epicuro,
denominada o Jardim por aquele sábio,
não é porque ela já esteja morta;
mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve
o silêncio sem mãe,
a calada da noite
com a esposa surda
em seus afazeres domésticos, coitada!:
ela tem a árdua tarefa
de ser mãe para outros filhos,
outra rainha, outra deusa
para pequeninos chorões
ou enormes preguiçosos
- os meus filhos, mais dela,
que tudo é mais da mulher
e muito menos do homem,
o fanfarrão bêbado).
Mãe continua viva,
esbanjando saúde,
porém ferida pela idade provecta,
na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer(Alzeihmer!),
pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzheimer,
peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem
como meros atores no exercício da medicina,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção
pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzheimer,
peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem
como meros atores no exercício da medicina,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção
( O sábio Alzheimer
que escreveu a tragédia grega
para ópera médica,
leu-a na face do macróbio
que, se sobrevivermos ao boom da vida,
poderemos poderosos ter que representar
a tragédia do estro do douto Alzheimer).
Mãe, canto sua alegria antiga assim,
que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,
os maus filhos, que somos, - todos tolos!,
péssimos e ingratos seres humanos,
tratamos o outro ser humano,
no caso até a mãe,
não com respeito, carinho e amor,
nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é mero verbo
que ultrapasse o que é mero verbo
em lábios mendazes da barregã,
mas com desdém,
porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,
pessoa de proa de nossa vida,
que todo o amor semeou e doou para nós,
que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;
bálsamo que nunca mais usufruímos;
não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar
que não ouso narrar
por vergonha de constatar que tanto amor
teve o retorno de tanta indiferença,
pois passamos tratar nossa mãe,
que é a nossa vida,
como se morta fosse:
- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse
Massey Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse
um jazigo vivo,
um túmulo aberto no peito
- da dor maior,
que é um dó maior...
que é um dó maior...
que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!
( Isso grito de mim
e sou meu crítico severo.
Mas a vida é assim
e assim seremos todos tratados
pelo tratorista do dia
que sai para rasgar o ventre da terra:
roubar a terra para outrem
que lhe ordena a roubar
na doutrina da lei
dos escribas hipócritas
que o somos escrevendo.
Ó copioso amanuense!
Mãe, não é verdade mãe
que ainda me escuta daí
mesmo com a baixa umidade no ar
que mal me faz respirar?!
Mãe, que faz o oboé expirar
na melodia do luar
e suspirar ao se lembrar
do poeta Inácio Quinaud,
do qual, você, mãe
narrou-me o drama,
a tragédia que terminou em suicídio!
( O poeta vive sob a pressão do front,
da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...).
Mãe,
que deixa pendoar o perdão
ou quem sabe no zênite, nadir, oeste...
- este filho sem sorte no norte
- este filho sem sorte no norte
que precisa de muita penitência filial
à maneira do profeta Oséias.
Todavia, mãe,
- a minha mãe!,
não me cobra que eu espalhe
um punhado de cinza na cabeça,
cilício e vestes de saco use
e abuse como Deus quiser
- se quiser pela "Opus Dei".
Mãe pode ter morrido para a poesia
do conjurado Alvarenga Peixoto,morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,
na lua embrulhada em teia de aranha,
toda branca, pálida,
pois todos somos roubados e furtados
de células, acervos de memória,
dentre a infinidade da riqueza
que fora e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra
que fora e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra
o Código Penal Brasileiro
ou as leis internacionais
que berram e ladram,
que berram e ladram,
mas somente põem o ricto do sarcasmo
em lábios entreabertos num sorriso irônico
do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida do berne
no boi, vaca, bezerro
nem ladra feito um canino
- e também a ferida do berne
no boi, vaca, bezerro
- que ruminam e berram,
erram pelo pasto vasto
para que o abençoado pão de cada dia
chegue à mesa do médico veterinário
que também merece sobreviver
e se alimentar de glúten,que também merece sobreviver
caso não seja celíaco.
paz aos vivos,
nem à nossa amada mãe,
em seus dias turvos
nos quais vê quase que tão-somente
o Ancião dos Dias
debruado nas madrugadas
ouvidas em madrigais
e cheiradas em madressilvas,
- nós os irrequietos
não deixamos nem os mortos ao limbo:
estão sempre nas nossas digressões,
e os visitamos em cerimônias anuais,
se não dialogamos com eles
escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão.
Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim)
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos sob sereno
um dia, noite ou madrugada
quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio.
